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Alle sagen
Von Valentina Ahl
Was für eine Sauklaue, sagen alle, wenn sie meine Handschrift sehen. Das kann man ja nicht lesen, sagen alle. Muss auch nicht jeder lesen, sage ich. Säue können gar nicht schreiben, Mami. Meine Füsse auf dem Boden. Die Finger krallen sich um den Stift, wäre er hautfarben, hätte man den Eindruck, als wäre ich so auf die Welt gekommen. Fünf Finger und ein Stift, sagte die Ärztin und reichte meiner Mutter ein weisses Formular. Schöne Texte schreibt sie, sagen alle zu meiner Mutter, nur die Handschrift, sagen sie. Alle sagen mir, ich solle auf den Zeilen bleiben mit meinen Wörtern. Doch ich schreibe zwischen den Zeilen oder quer über das Papier, von einer Ecke in die andere. Mein sechster Finger fliegt über das Blatt und hinterlässt durchgedruckte Kulischrift, die wahrscheinlich ein Blinder lesen könnte. Schwarze Farbe auf weissem Papier, nur Farbe und doch so viel mehr. Buchstaben fügen sich zu Wörtern, zu Texten, zu mir. Und die Grammatik, sagen die anderen zu mir, kann sich ja nicht sehen lassen, liest du dir deine Sachen nicht durch, fragen sie. Ich weiss was drinsteht, ich habe es geschrieben.
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